dicke tiere

sonntagnachmittage im sonnenschein und winterabende wie sommerlaunen. alles frisch, der himmel ultramarindunkelsamtblau, die wolken feucht aber die erde noch nicht berührend. warm, ist es, nicht? wir ziehen uns jacken an, die mit kapuzen, da kann man darunter fettige haare tragen und niemand sieht es. auch egal. im jogginghosen einen abendspaziergang zu mcdonalds. vorbei an jugendstilhäusern, british petroil tankstellen, bundesstraßen, baumärkten, ubahnhöfen, alles im plural. weil soviel gebaut. hier in einen bezirk. ich rede über das sterben. sie über unfälle. ich rede über angst vor dem tod. weil es dann aus ist. was macht das schon. noch ein softeis. zwei softeis, eins mit karamellsoße. die mit einer konsistenz, so zäh und klebrig wie superkleber. kariös grinse ich die frau in rot an und verlange nach mehr. sie hat akne und fasst den eisbecher ohne serviette an. ernsthaftes studium der tablettunterlage. kalorien und zutaten von fast food. fast food. fast ein essen. haha. sagt mein vater immer. sie denkt, dass das leben bis 30 gut ist. und nachher. naja. dann sind einem vielleicht andere dinge wichtig. dann definiert man sich nicht mehr so über das aussehen. meine liebe. ich finde das komisch. ich habe mich noch nie über mein aussehen definiert. sondern nur über meine intelligenz und mein talent. gut. noch mehr eis bei der tankstelle. ich habe mich aber auch noch nie schön gefunden. beziehungsweise. du weißt schon. zu oft gehört. das gegenteil. hier in dem laden gibt es überteuerten süßkram und einen meter spaß zum preis von eins zehn. das ist schon mal viel mehr, als die meisten männer bieten können. ich kauf den meter fun. und lache mit dem tankwart, siehst du, hat sich schon ausgezahlt. dann im computerbildschirm hab ich mir 2046 angeschaut. same shit as usual. egozentrischer mann rennt mit scheuklappen und ellbogen durchs leben und wundert sich, warum er nicht glücklich wird. möglich. zuviel persönliches reininterpretiert. aber was macht kunst schon für einen sinn, wenn man sich nicht mit den protagonisten identifiziert? was macht kunst für einen sinn, wenn man es nicht persönlich nimmt? dann ist es nur unterhaltung. sonst. nämlich! objektivität ist was für feiglinge. ich sag ja nicht schlecht, sag ich nicht, ne. ich sag nur. fuck off. selbst schuld.und dann noch herumheulen, jaja. kenn ich schon. immer die selbe, alte leier. diese unglücklichen menschen. die muss man noch viel unglücklicher machen. die wollen es ja nicht anders. die wollen leiden. die wollen deprimiert sein und ein scheißleben haben. die masturbieren mit unwohlsein, vor den fotos ihrer verstorbenen, vor unbezahlten rechnungen, vor schlechten weltnachrichten, vor dem spiegel und vor der waage. ich sage: lass sie doch. wenn sie. wollen. dann bitte, helf ich ihnen gerne. so manches buch hat nur einen guten satz. und drum herum. da baut man halt ein buch. damit es wichtig ist und so. ich würde es an die wand sprühen aber nicht nur an eine wand sondern an tausende wände, in tausend städte dieser welt. wenn ich mal reich bin und mein flugzeug habe, dann. ja dann. werde ich sprühen und die botschaft wird lauten. geheim. wird ne überraschung. aber es wird. etwas gutes sein, das glücklich macht. weil shit happens sowieso everywhere.